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Cuando Juan II fue declarado mayor de edad vivía en Valladolid un caballero venerable pero despojado de toda fortuna. Durante su juventud había luchado contra los ingleses y portugueses en tiempos de Juan I sin recibir ninguna recompensa ni participar en el reparto que de Castilla hizo a los nobles Enrique III. Después intervino en la cuestión sucesoria a favor de Fernando de Antequera, por lo que cuando Juan II se hizo con la corona fue apartado de la Corte. Ahora vivía retirado de los ajetreos nobiliarios, sin más ilusión que la compañía de su inigualable hija Marta, una virtuosa joven que componía toda la fortuna del anciano.

En aquellos momentos comenzaba a despuntar en la Corte de Juan II un joven llamado Álvaro de Luna, que se había ganado la confianza y el respeto de la totalidad de miembros de la nobleza. Con motivo de unas fiestas celebradas en Valladolid quiso el destino que Álvaro conociera a Marta, y heridos ambos por las flechas del amor comenzaron un apasionado y verdadero romance.

Pero con el paso del tiempo se encumbró don Álvaro, llegando a ser condestable de Juan II. Inmerso en sus nuevas responsabilidades, y cegado por el orgullo, abandonó a Marta, que ya hacía varios meses que esperaba su primer hijo y quedó con el único consuelo que le proporcionaba su anciano padre y el hijo que nació a los pocos meses.

Sin embargo la tranquilidad del hogar se volvió a ver de nuevo alterada un año después, cuando un grupo de enmascarados penetró en la residencia de Marta llevándose a su hijo y matando a su padre, que trató de impedir el rapto a toda costa. Nadie supo nunca donde fue a parar el inocente niño, quedando la madre hundida y sola en el mundo.

Varios años después celebraba el condestable en su castillo de Escalona un festín al que estaban invitados los monarcas, el arzobispo de Toledo y los nobles más importantes de Castilla. El opulento festejo era propio de cualquier rey, queriendo el de Luna de esta manera hacer ostentación de su poder. Incluso la propia reina se sentía incómoda en aquella magnificencia, muy superior a la del palacio real.

En los arrabales de la población vivía una mendiga que tenía el don de leer el futuro, conjurar los espíritus y sanar enfermedades. No había un solo habitante que no hubiera acudido a ella en alguna ocasión para consultar sus inquietudes y aliviar sus males. Todos la conocían como “la hechicera”, y todos la respetaban. El mismo don Álvaro, que tenía el poder suficiente para apresarla o expulsarla de sus dominios, le permitió continuar ejerciendo sus dones.

Cierta noche, la misma que se había celebrado el festejo del que anteriormente hablamos, una mujer que desafiaba a la lluvia y el fuerte viento llegó hasta las murallas del castillo, y tras llamar a una puerta trasera se adentra en su interior. Todos los habitantes de la fortaleza se habían retirado a sus aposentos, agotados por la fiesta. Pero sin embargo don Álvaro no podía conciliar el sueño. En su mente se agolpaban mil recuerdos que le martirizaban y no le dejaban pegar ojo. De pronto se abrió la puerta de su cámara, y por ella entró una demacrada y miserable mujer que se situó junto al lecho. El condestable, paralizado al reconocer a la hechicera, no pudo reaccionar, tan sólo escuchó:

–¡Devuélveme al hijo que me robaste!.

Y precipitadamente salió de la habitación. El condestable cayó desplomado y sin conocimiento al suelo, no volviéndolo a recobrar hasta el día siguiente.

Al amanecer se levantó como si no hubiera pasado nada, para asistir a una cacería que tenía prevista. En la explanada de la fortaleza se reunieron los participantes, entre los que se encontraban los reyes y un joven de veintidós años llamado Juan, hijo del condestable. Partiendo de dicho lugar se dirigieron a los montes cercanos, atravesando antes la población. Fue entonces cuando en una de sus calles apareció una mujer que gritaba con desesperación. Los reyes, extrañados, preguntaron a sus acompañantes de quién se trataba.

–Es una pobre adivina –les respondieron-. Hace años que vive en el pueblo y muestra signos de locura.

La reina, compadecida, le indicó a la hechicera que se acercara, diciendo:

–Me comentan que tienes el don de vaticinar el futuro. ¿Podrías hacer alguna predicción?.

–Nada más sencillo –contestó la hechicera-. Vos liberaréis a Castilla de un monstruo que la devora desde hace treinta años.

Después, mirando al rey, continuó:

–Vos moriréis de pesar por lo más sensato que hagáis en vuestra vida, que será decapitar al hombre más miserable del reino.

Finalmente, mirando al condestable, concluyó:

–Y vos, miserable, moriréis en el cadalso como merecéis.

Tras concluir sus profecías huyó la hechicera, dejando a todos pensativos y preocupados.

Después se dirigieron al bosque, para continuar con su prevista jornada de caza. Allí, el hijo de don Álvaro, cayó de su caballo, circunstancia que fue aprovechada por la hechicera. Rápidamente corrió hasta llegar a su lado, desabrochándole el jubón en busca de alguna señal para tratar de reconocerle. Pero comprobando que no era su hijo le clavó una daga en el pecho.

Don Juan no murió por la herida de la hechicera, pero don Álvaro la hizo apresar para ejecutarla públicamente. Su cuerpo fue colgado durante varias horas de las almenas del castillo, para después cortar las cuerdas yendo el cuerpo de la anciana a estrellarse con las afiladas rocas del fondo del barranco. Así concluyó la vida de aquella mujer, a la que años atrás el ruin don Álvaro había arrebatado la felicidad, además de un hijo.

Sin embargo todas sus predicciones se cumplieron:

La reina fue la principal protagonista de la perdición del condestable, quien finalmente fue condenado a morir en el cadalso. Un año después el rey moriría, apesadumbrado por haber ejecutado al que durante años fue su favorito.

Sobre relato de Vicente García de Diego.Antología de leyendas de la literatura universal, Tomo I, página 208.

Hace unas pocas semanas tuve la fortuna de poder visitar el convento de la Concepción Francisca acompañado de un arqueólogo, amigo mío, que tenía el encargo de supervisar ciertas partes del edificio para acometer una futura restauración. Por tal motivo tuve la oportunidad irrepetible de recorrer a mi antojo todos y cada uno de los rincones del antiguo monasterio. Con sedienta curiosidad mis ojos devoraron los arcos árabes y mudéjares, el interior de la torre campanario, el claustro conventual, la capilla de Santa Catalina, la de San Jerónimo, el inaccesible coro… Pero lo que más captó mi atención fue una vieja inscripción en la que se podía leer:

‹‹Aquí yacen los restos de la benerable madre doña beatriz de silva, fundadora de la orden de nuestra señora, la purísima concepción. pasó de esta vida a la eterna, año de 1490.››

Embelesado en su lectura no me percaté de la presencia de una menuda monja, que sigilosamente había llegado tras de mí al observar mi curiosidad. Sobresaltado al girarme y encontrar la inesperada compañía no pude reprimir un leve respingo acompañado de un “¡uy!”.

–Ave María Purísima –dijo la religiosa que ocultaba su rostro mirando al suelo-.

–Sin pecado concebida –respondí algo desconcertado-.

–Veo que tienes especial interés en esta lápida, y tal vez te gustaría conocer algo más sobre ella.

–Por favor –contesté intentando mostrar una amplia sonrisa de satisfacción y agradecimiento-, se lo ruego.

La menuda religiosa, aparentemente de avanzada edad, se agarró a mi brazo y me invitó a acompañarla hasta el interior del coro, donde sentados en un destartalado banco podríamos tener larga conversación de forma algo más confortable. Apenas sentados, comenzó su historia:

–La lápida que estabas observando pertenece a nuestra insigne fundadora, doña Beatriz, mujer de gran corazón y no menor belleza. Llegó a España, a mediados del siglo XV, en la Corte de Isabel de Portugal, que acudía a nuestro país para consumar matrimonio concertado con Juan II. En cualquier dama la belleza es un preciado tesoro, pero para la ejemplar doña Beatriz resultó una dura y pesada carga. Era innumerable la cantidad de caballeros que suspiraban por los encantos de la ejemplar dama, pero ninguno de ellos había conseguido su objetivo. La fama de doña Beatriz era tal que aseguran que el propio Juan II se había enamorado de ella. Tal supuesto enojó sobremanera a la portuguesa, doña Isabel, que poseída por los celos hizo encerrar a la inocente joven en un pequeño baúl hasta decidir que hacer con ella. Allí permaneció tres largos días, privada de alimento y bebida, sin que la cándida muchacha acertara a comprender el motivo de su castigo. Asegura la tradición que, durante el mismo, la desdichada niña recibió la visita de la Madre de Dios, que confortaba su sufrimiento y alentaba sus esperanzas de pronta liberación. Pasados los tres días la pobre niña fue liberada, y en agradecimiento a la Señora de los Cielos, y para evitar que ocurriera otra vez lo mismo, ingresa en el convento de Santo Domingo, donde permaneció durante más de treinta años. Durante todo este tiempo la religiosa llevó una vida tan ejemplar y entregada a los demás que alcanzó gran fama entre los habitantes de Toledo. Era frecuente ver cómo los toledanos acudían al convento para pedir consejo a Beatriz, o simplemente para disfrutar unos instantes de una compañía que infundía paz y serenidad. Pero sin duda, de entre todos los visitantes, destacaba una jovencita por su porte y linaje. Esta no era otra que la pequeña Isabel, hija de la reina del mismo nombre y de Juan II, que había oído hablar de las bondades de la hermana Beatriz, y pronto se acostumbró a visitarla frecuentemente, naciendo entre ambas una fuerte y verdadera unión de amistad y complicidad.

Habían pasado tres décadas y las dos jóvenes se habían convertido en dos mujeres con mayores responsabilidades. La hermana Beatriz ya no era una monja más, sino que se había convertido en la superiora del convento, mientras que Isabel había dejado de ser una joven princesa para convertirse en la reina conocida como “la Católica”. La bien llevada amistad entre ambas había facilitado la situación para que la religiosa pudiera contarle a la reina con toda confianza lo sucedido durante su encierro antes de ingresar en el convento, y cómo la Madre de Dios había aliviado su sufrimiento. La reina escucha el relato con interés y fascinación. Por ello, cuando la monja le pide ayuda para fundar una Orden dedicada a la Inmaculada Concepción, no duda en entregarle para la causa el edificio donde nos encontramos ahora, y que en tiempos pasados formaron parte de los célebres palacios de Galiana.

La narradora de los hechos calla unos instantes, lo suficiente para aclarar su seca garganta, y al poco continuó con el relato:

–La Providencia quiso que la pobre Beatriz muriera un 18 de agosto del año 1490, siendo enterrados sus restos mortales en el convento de Santa Fe provisionalmente, hasta que poco después fueron trasladados bajo la lápida que con tanta curiosidad estabas observando. La fama de santidad de la estimada fundadora, y los milagrosos prodigios que se le atribuyeron tras su muerte, fueron recogidos por la Iglesia, que la beatificó en el año 1926, siendo canonizada cincuenta años después. Así es como me contaron la historia de la Santa, y así es como algún día tú también la contarás a quien lo precise.

Al finalizar su historia quedé en silencio, saboreando mentalmente la bella narración, hasta que la voz de mi amigo indicándome que había llegado la hora de marcharnos me sacó de mi letargo. Entonces me giré con la intención de agradecer a la religiosa la gentilidad de haberme contado el anterior relato, pero sorprendentemente me di cuenta de que me encontraba solo. ¿Acaso todo había sido fruto de mi imaginación?. ¿O tal vez la sigilosa narradora se había esfumado con la misma facilidad con la que había aparecido?. Perplejo y asustado salí precipitadamente de coro para situarme junto a mi amigo con intención de contarle lo sucedido. Pero pensándolo dos veces le sonreí diciéndole:

–Vámonos, que por hoy ya he tenido bastantes emociones…

Cuando ya estaban instalados los hermanos franciscanos en su nuevo monasterio se presentó ante el padre prior un varón llamado Gonzalo, de unos cuarenta abriles, manifestándole sus deseos de abandonar el mundo terrenal para ingresar en la Orden. La humildad que demostraba en su porte era un claro síntoma de las virtudes interiores que poseía, mientras que su prudente conversación reflejaba su erudición y su vasta experiencia.

Leyó el prior el corazón de Gonzalo como en un libro abierto, y con sumo gusto le abrió la puerta del convento, facilitándole el humilde hábito que en época pasada vistiera San Francisco, su fundador. Era el primer novicio que ingresaba en el nuevo monasterio, y los frailes le recibieron con la misma alegría y cariño que un matrimonio recibe a su primer hijo.

Cumplió Gonzalo todas las expectativas, y en el año de prueba que supone el noviciado pasó notablemente todas las pruebas a las que fue sometido para demostrar su vocación. Y pasado dicho período se convirtió en un hermano más.

A partir de ahí se ejercitó en todo tipo de penitencias y mortificaciones, demostrando tanta austeridad como el fundador. Pero Gonzalo comenzaba a sentirse incómodo por la continua presencia de numerosos viajeros que llegados de los más variados lugares acudían a conocer el afamado edificio de San Juan de los Reyes. Por eso pidió autorización a sus superiores para retirarse al paraje del Castañar, sito en los Montes de Toledo, para poder meditar lejos del mundanal ruido. Y así, con el permiso concedido, se retiró a aquel apartado lugar, donde construyó una pequeña choza que fue su único refugio. Allí pasaba largas horas, entregado a la vida contemplativa y complacido por no saber nada del mundo terrenal. Su único alimento era el que él podía procurarse, principalmente agua y plantas silvestres.

Sin embargo, de vez en cuando, se veía obligado a realizar algunas visitas a los pueblos cercanos por la ley de la obediencia. Eran los únicos momentos en que con dolor abandonaba su soledad para ir pidiendo limosna de puerta en puerta, labor que por lo visto no se le daba demasiado bien. Sucedió que en una de estas visitas, en el pueblo de Ajofrín, conoció a otro franciscano, llamado Pedro Sánchez. Tan austero como nuestro Francisco, y de agradable conversación, no tardaron ambos religiosos en entablar amistad, y a punto de expirar el día decidieron pernoctar los dos juntos en un sembrado situado a cierta distancia de las primeras casas del pueblo. Con la severidad que les caracterizaba, y agotados del esfuerzo de una dura jornada, no tardaron en quedar dormidos sobre la áspera arena del suelo.

No había asomado el primer rayo de sol cuando Gonzalo abrió los ojos sobresaltado por los gritos de su compañero que, incorporándose repentinamente sobre el improvisado lecho, le dijo:

–Padre, he soñado que usted era cardenal arzobispo de Toledo, y como a tal yo le debía obediencia. Ruego a Dios que algún día pueda cumplirse este sueño, que me ha parecido inspirado por Él.

–Calle padre y duerma otro rato, que no debe desperdiciar su descanso con sueños vanos –contestó Gonzalo a la vez que se levantaba.

Después se arrodilló, y fijando sus ojos en el todavía oscuro cielo comenzó sus rezos dando gracias a Dios por el nuevo día. Mientras, el más inocente de los frailes, se volvió a echar sin atreverse a replicar a su compañero, que no aceptaba de buen grado los halagos y alabanzas.

Habían pasado varios años y ya nadie se acordaba de los sueños de Pedro, de quien no se volvió a saber. Sin embargo Gonzalo se había convertido en provincial de la Orden. Sorprendentemente le llegó un mensaje desde la Corte, que se hallaba en Madrid, solicitando su inmediata presencia ante su majestad la reina. Raudo acudió el franciscano a presencia real, y llegado ante doña Isabel hizo una reverencia. Ésta, entregándole un pliego cerrado, dijo:

–Su Santidad, el Papa Alejandro VI, envió esta misiva con la orden expresa de que la leáis en mi presencia.

La tomó el sorprendido fraile, y echando un vistazo por la cubierta pudo leer las palabras:

‹‹Al Venerable fraile franciscano Gonzalo, arzobispo electo de Toledo… ››

–¡No puede ser!. ¡Esto debe tratarse de algún grave error! –dijo el franciscano arrojando la misiva sin abrirla sobre la falda de la reina Católica y abandonando la cámara sin pedir la acostumbrada licencia.

Todos los testigos quedaron absortos, pues doña Isabel era mujer digna de ser respetada, y el franciscano era un súbdito altamente respetuoso. Pero seis meses después se recibían nuevas noticias del pontífice, en las que reprendía la actitud del fraile y le exigía aceptar la mitra toledana, por convenir al interés de la Iglesia. Así pues no tuvo más remedio que someterse el franciscano, que el día 26 ocupó la cátedra primada, siendo uno de los más ilustres prelados que han pasado por la diócesis don Francisco Jiménez de Cisneros; el solitario del Castañar.

Sobre relato de Juan García Criado. A orillas del Tajo, página 195.

Bajo el título de la Santa Vera Cruz, y fundada por Rodrigo Díaz de Vivar el Cid, nació en 1085 una congregación religiosa un tanto peculiar. Fue la primera que se conoce con este nombre, y a ella han pertenecido a lo largo de toda su historia los más leales y cristianos caballeros de Castilla.

Pero si hay algo que ha contribuido a su enaltecimiento es el famoso suceso relacionado con esta congregación ocurrido en el siglo XVI.

Fue aproximadamente a mediados de la decimosexta centuria. En aquella época existía cerca del puente de Alcántara, junto al Artificio de Juanelo, una presa que encauzaba la corriente del Tajo. Habitualmente acudían a aquella presa numerosos toledanos con el fin de pescar, o incluso rebuscar ínfimas cantidades de oro entre las arenas de la orilla.

Ocurrió que un día, habiendo mucha gente como de costumbre, quedaron sorprendidos al ver en el río, junto a la presa, una rudimentaria y enorme caja de madera que flotaba en el agua. Y el asombro crecía cuando los testigos al intentar acercarse para coger dicha caja no podían hacerlo, ya que ésta se alejaba a la orilla opuesta como empujada por fuerzas desconocidas.

Asombrados se encaminaron apresuradamente a la población para notificar la extraña noticia. Unos, dando crédito a lo referido, bajaban para observar por sus propios ojos. Otros, considerando el hecho falso u obra de Satanás, prefirieron no acercarse a la presa.

No tardó en llegar la noticia a las autoridades civiles y religiosas, quienes en solemne comitiva bajaron al río para interrogar a aquella arca flotante en nombre de Dios, como se solía hacer en el supersticioso siglo XVI con todo lo desconocido.

Cada congregación fue haciendo el interrogatorio en turno según su dignidad e importancia, pero el resultado era infructuoso.

Continuó estéril aquel interrogatorio hasta que llegó el turno a la congregación de la Santa Vera Cruz, momento en el cual la caja se acercó a la orilla por sí misma dirigiéndose hacia los Padres Carmelitas.

Entonces se arrojaron varios nadadores al agua, pudiendo capturarla y traerla a la orilla. Todos los que observaban sentían palpitar violentamente sus agitados corazones por la emoción y la intriga.

La incertidumbre se acrecentó cuando un Padre Carmelita abrió la caja y extrajo de ella un rótulo que decía:

‹‹Voy destinada para la Santa Vera Cruz de Toledo.››

Al instante hundió sus manos en el interior del arca y las volvió a sacar sosteniendo un crucifijo no muy grande, con un Crucificado moreno y de larga melena.

Embargado por la emoción, y entre gritos de júbilo y lágrimas de emoción, el pueblo de Toledo y sus autoridades improvisaron una procesión para conducir la nueva imagen a la Sala del Carmen Calzado, según el deseo de los Padres Carmelitas. Allí permaneció largo tiempo hasta que fue trasladada a la parroquia de Santa María Magdalena, donde se conservó durante bastantes años.

Desde que se venera, y en recuerdo a la peculiar forma en que fue encontrada, se ha conocido a aquella imagen como la del “Cristo de las Aguas”.

Siempre que se ha hecho necesaria la aparición de la lluvia por largas sequías se ha sacado la imagen por la ciudad en solemne procesión, y no se ha hecho esperar la aparición de aliviadoras nubes, circunstancia que también ha contribuido a la nomenclatura de tan peculiar y milagrosa figura.

Sobre relato de Juan Moraleda y Esteban. Tradiciones de Toledo, página 27.

Alrededor del año 1551 habitaba en la calle de Martín Gamero, por entonces llamada Ópera Prima, un maestro zapatero junto a su esposa y sus dos adolescentes hijas, que eran el regocijo del honrado artesano y de todos cuantos acudían a su humilde establecimiento.

Por eso el objetivo principal del zapatero era poder dar a sus hijas una educación digna, pero por su condición económica no podía permitírselo, y tal circunstancia ocasionaba gran pesar en el preocupado padre.

Estaba dándole vueltas a este tema en su cabeza cuando entró en su zapatería un joven estudiante desaliñado, llamado Juan Martínez, que le dijo con descaro:

–Buenos días, maestro zapatero. Mirad los zapatos tan viejos que llevo. ¿Os parecen adecuados para ser los únicos que tengo?.

–La verdad es que están bastante mal –contestó el zapatero-. Están tan gastados que lo mismo os daría ir descalzo.

–Pues tomadme medidas y hacedme unos nuevos lo antes posible.

El artesano, amablemente, le indicó que tomara asiento mientras le tomaba medidas.

–¿Cuándo podré venir a por ellos? –preguntó el joven-.

–Dentro de un par de días.

–Así lo haré.

El artesano se afanó los dos días siguientes en la fabricación de los zapatos, teniéndolos acabados en el plazo fijado. Cuando el joven volvió a por ellos se los probó, vio que quedaban perfectamente adaptados a sus pies, y dijo al zapatero.

–Maestro zapatero, habéis hecho un gran trabajo, pero ahora ando escaso de dinero y no puedo pagarlos. Os ruego que me permitáis hacerlo cuando llegue a ser arzobispo de Toledo.

El zapatero, atónito, quedó en silencio un instante sin saber que contestar. Luego, con una sonrisa dibujada en los labios, le dijo al joven:

–Largo es el plazo, pero no os preocupéis, que no sólo con monedas se hace caridad. Llevaos tranquilamente el calzado que os lo regalo, y no dudéis en volver a mí si algún día lo necesitáis de nuevo.

El joven cliente que con tanto descaro había entrado en el establecimiento, mostró su agradecimiento y reiteró su promesa.

Pasaron varios años de aquello y el zapatero a causa de su edad ya no trabajaba, viviendo pobremente. Con él seguían viviendo su mujer y sus dos hijas, que ahora se habían convertido en dos bellas jovencitas.

Lloraba el hombre desconsolado lamentándose de su destino cuando se presentó ante él su mujer, acompañada de un canónigo que poco antes había llamado a su puerta.

–¿Qué puedo hacer por vos? –preguntó extrañado el anciano zapatero al canónigo-.

–Me envía el arzobispo Silíceo con orden de que me acompañéis a su presencia.

–¿Y qué puede querer su ilustrísima de un pobre anciano como yo? –preguntó tembloroso-.

–No lo sé. Tengo la orden que os he dicho, pero no sé nada más.

Y con paso lento, lo más ágil que le permitían sus años, acompañó el zapatero al canónigo hasta el palacio arzobispal

Una vez en presencia del arzobispo el pobre zapatero inclinó la cabeza, avergonzado por su humilde posición, y comenzó a temblar. El obispo, dándose cuenta del temor del humilde obrero, comenzó a hablarle con bondad:

–Querido maestro, permitidme que os dé un abrazo con mi agradecimiento, y después saldaré una deuda que tengo con vos desde hace mucho tiempo.

Absorto por el trato recibido no acertaba el pobre anciano a comprender lo que le ocurría.

–Cuando yo era un joven estudiante –explicó el arzobispo- prometí pagaros cuando fuera arzobispo de Toledo un par de zapatos que me regalasteis. Y a pesar de que me los regalasteis con cristiana generosidad, quiero recompensaros. Nunca he visto a nadie más generoso y honrado que vos.

Y diciendo esto le entregó una bolsa que tenía preparada, diciendo:

–Ahí van cincuenta onzas de oro, el precio de los zapatos. Ahora me gustaría que vos me pidierais una gracia, y si está dentro de mi poder os aseguro que ya la tenéis concedida.

–Señor –comenzó a hablar el zapatero emocionado-, me parece que lo que está ocurriendo es obra de un santo. La cantidad que su ilustrísima me entrega es exageradamente superior al valor de aquellos zapatos. Os lo agradezco, pues con ello podré vivir holgadamente lo que me resta de vida. Sólo deseo que mis dos hijas no queden abandonadas cuando yo muera.

–Vuestros deseos se cumplirán, no os preocupéis.

–¡Que Dios os bendiga, señor! –exclamó el zapatero rompiendo a llorar por la alegría-.

Al poco tiempo el arzobispo cumplió su palabra. Ordenó construir el célebre Colegio de Doncellas Nobles, destinado a la educación de futuras madres de familia, siendo las dos hijas del zapatero sus dos primeras colegialas.

Sobre relato de Juan Moraleda y Esteban. (“El premio de unos zapatos”). Tradiciones de Toledo, página 187.